Mark trådte ind i rummet, hans fodtrin dæmpet af det tykke persiske tæppe. Han rakte ud, som om han ville røre ved min skulder, men tøvede så, hans hånd svævende nær den gyldne fletning. "Min mor synes, det er ... selvsikkert. Hun siger, at det får de andre gæster til at føle, at de er på et rekrutteringskontor. Hun ville have, at det skulle være en 'raffineret' affære. Du ved, hvordan hun er omkring Sterling-imaget."
Så vendte jeg mig om og fik mit blik rettet mod hans. Mark var den mand, jeg engang havde troet var mit fristed. Jeg havde mødt ham under en ambassadeudtagelse i Nordafrika, hvor jeg ledede sikkerhedsafdelingen, og han var juniordiplomat fanget i krydsilden. Jeg reddede hans liv, og i det adrenalinfyldte efterspil faldt jeg for den måde, han så på mig – med ærefrygt. Men tre års ægteskab i Sterling-familien havde eroderet den ærefrygt til en stille, ulmende bitterhed.
"Denne uniform er den, jeg er, Mark," sagde jeg, min stemme faldt en oktav ned i den "kommandostemme", jeg normalt reserverede til det taktiske operationscenter. "Det er det, jeg havde på, da jeg reddede dit liv. Synes din mor også, at min tapperhed er 'selvsikker', eller er det bare det faktum, at den ikke kommer med en trustfond?"
Mark kiggede væk, ude af stand til at møde mine øjne. Han kiggede ned i gulvet, på sine polerede oxfords, på alt andet end den kvinde, han havde lovet at beskytte. "Bare ... prøv at holde dig i baggrunden, okay? Lav ikke en scene. Det er Leos store dag. Lad os bare komme igennem cocktailtimen uden en forelæsning om militær etik."
Jeg følte en kulde sætte sig i mit bryst - en taktisk distance. "Jeg vil opføre mig pænt, Mark. Så længe din mor er på sin."
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
