Hun vidste, at hun ikke skulle krydse grænsen mellem skole og privatliv. Men Artyom var anderledes. Kort og slank, med enorme grå øjne, der rummede en vis voksen, ubarnlig tristhed. Han legede ikke tøjler i frikvarteret, lo ikke højt og skændtes ikke om legetøj. Oftest sad han i hjørnet af vindueskarmen og holdt forsigtigt sit gamle kamera, slidt af tiden, men tydeligt elsket, som om det stadig var i live.
"Du har et interessant apparat, Artyom," sagde Elena Sergeevna en dag, mens hun nærmede sig ham og forsøgte at tale så blidt som muligt. "Det ser meget ... pålideligt ud."
Drengen løftede langsomt blikket mod hende, og det forekom hende, at hun så et helt hav af uudgydte tårer dybt indeni.
"Det er fars. Han elskede ham meget højt. Han skiltes aldrig fra ham."
"Hvor er din far nu?" spurgte hun forsigtigt, allerede gættende på svaret.
Artjom kiggede væk, mod vinduet, hvor mørke spor sneg sig hen over.
"Han er ikke længere iblandt os. Han er taget derhen, hvor der altid er lys." Han blev tavs igen og stirrede tomt på et fjerntliggende punkt, og Elena Sergejevna følte sit hjerte klemme, som om en kold hånd klemte det. Bag denne stilhed, denne tilbageholdenhed, lå en kløft af sorg så dyb, at den var uudholdelig for så lille en person.
Og således, efter en uges pinefuld venten, kunne hun ikke holde det ud længere. Efter at have afsluttet sine timer åbnede hun sin dagbog, fandt adressen, hun havde skrevet ned i begyndelsen af året, og uden at tillade sig at dvæle ved den eller finde på undskyldninger for udmattelse, kørte hun derhen, helt ud til byens udkant, hvor asfalten gav plads til en ujævn grusvej.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
