"Få ham ud herfra, jeg beder dig!" Kvinden proppede bogstaveligt talt en slidt læderkuffert i mine hænder og skubbede barnet hen imod mig.
Jeg tabte næsten indkøbsposen, jeg bar; jeg havde medbragt godbidder fra byen til vores naboer på landet.
Hvad? Hvad? Jeg kender dig ikke engang ...
"Han hedder Misha. Han er tre et halvt år gammel." Kvinden greb fat i mit ærme, indtil hendes knoer blev hvide. "I kufferten ... er der alt, hvad han behøver. Lad ham ikke være, tak!"
Den lille dreng klamrede sig til mit ben. Han kiggede på mig med sine store brune øjne, rodede blonde krøller og en skramme på kinden.
"Du mener det ikke alvorligt!" Jeg prøvede at bakke væk, men kvinden var allerede i gang med at skubbe os hen imod toget.
I har ingen ret! Politiet, sociale myndigheder ...
"Jeg har ikke tid til at forklare!" Hendes stemme dirrede af fortvivlelse. "Jeg har intet valg, forstår du?" "Intet valg!"
En gruppe dacha-beboere greb fat i os og skubbede os ind i den overfyldte togvogn. Jeg vendte mig om: kvinden stod stadig på perronen med ansigtet i hænderne. Tårer strømmede ned ad hendes kinder.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
