Mit navn er Eduardo Méndez, og for præcis et år siden var jeg en død mand, der gik. Jeg havde bankkonti i Schweiz, ejendomme på Costa del Sol og en penthouselejlighed i Salamanca-distriktet med udsigt over Madrid. Men jeg havde også lungekræft i stadium fire og en kalender i mit hoved, der markerede en konstant nedtælling: 42 dage.
Den novembereftermiddag faldt en fin, kold regn over Madrid, en støvregn, der skar gennem mine knogler. Jeg forlod klinikken hos Dr. Rodrigo, min livslange ven, med lyden af min dødsdom ringede i mine ører. Jeg afviste chaufføren. Jeg havde brug for at mærke kulden, havde brug for at mærke noget andet end denne skræmmende tomhed i mit bryst.
Jeg vandrede målløst rundt og efterlod luksusbutikkerne på Calle Serrano, krydsede Paseo de la Castellana og vovede mig ind i kvarterer, hvor facaderne ikke var af marmor, men af mursten, og vasketøj hang ude til tørre i brisen. Mine lædersko gled på det våde fortov. Jeg ved ikke, hvor længe jeg gik, måske timer, indtil mine ben, svækkede af sygdom, længtes efter et pusterum på en lille plads i et arbejderkvarter, måske i Vallecas eller Usera.
Jeg satte mig ned på en stenbænk og ignorerede fugten. Og der var den.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
