Julisolen i Madrid er nådesløs. Den bager nådesløst ned, smelter asfalten og forvandler stålbjælker til brændende jern, der er umuligt at røre ved uden handsker. Klokken var to om eftermiddagen, og varmen fik luften til at skinne over Castellana-fortovet. Mine kolleger havde allerede søgt tilflugt i den sparsomme skygge under stilladset eller ved hjørnebaren og ventet på deres faste frokost, men jeg, Carlos Esteban, blev tilbage og ledte efter en plads blandt cementsækkene til at spise det, min kone, Patricia, havde lavet til mig. Vores økonomi var ikke tilstrækkelig til måltider til tolv euro.
Jeg satte mig ned på en betonblok, tog min gule sikkerhedshjelm af og tørrede min svedige pande med underarmen. Jeg sukkede og følte trætheden i hver en knogle i min krop. Jeg havde brugt tyve år i byggeriet og bygget bygninger for andre, huse, jeg aldrig kunne bo i. Lige da jeg åbnede låget på min madkasse og udsendte aromaen af kartoffelomelet og stegte peberfrugter, hørte jeg noget.
Det var ikke trafikstøj eller fjerne sirener. Det var en blød, intermitterende lyd. Et hulken.
Jeg stoppede med min vejgaffel halvvejs nede ad vejen. Jeg kiggede mig omkring. Byggepladsen var stille til frokost. "Hallo?" spurgte jeg ud i luften. "Er der nogen?"
Kun stilhed svarede, efterfulgt af endnu et dæmpet støn. Jeg rejste mig op, lod min mad ligge på blokken og fulgte lyden. Den kom bag en stak blotlagte murstenspaller, en byggeplads hvor ingen teoretisk set måtte være af sikkerhedsmæssige årsager. Da jeg rundede stakken, sank mit hjerte.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
