Jeg tøvede ikke. Jeg gik hen til bordenden og lagde mine hænder på de kolde metalhåndtag på Ephraims stol. Jeg kunne mærke ham ryste.
"Tag ham og gå," spyttede min mor med et fortrukket ansigt. "Smid skraldet ud, hvor det hører hjemme."
Da jeg trillede min bedstefar hen mod de store egetræsdøre, begyndte latteren bag os at klinge igen – hul, takket og skræmmende hurtig. De var allerede ved at slette os. Men da de tunge døre smækkede i og lukkede os ude i den bidende frost i Colorado, mærkede jeg det første tikken fra et ur, de ikke vidste gik.
Jeg kiggede ned på Ephraim og forventede tårer. I stedet rakte han ned i lommen og trak et sølvur frem, hvis overflade var slidt glat af tiden. "Uret lyver ikke, Rowan," hviskede han med en pludselig skarp stemme. "Og deres tid løb lige ud."
Køreturen til det gamle vingårdshus var en nedstigning til en verden, mine forældre for længst havde glemt. Varmeapparatet i min gamle lastbil stønnede mod temperaturerne under frysepunktet, og vinden hylede gennem de skeletagtige vinstokke som et kor af de fordømte.
Vingårdshuset var lille, bygget af barsk sten og gammelt egetræ, i trodsig kontrast til glas- og stålmonstret på bakken. Det duftede af tørrede urter, jord og et århundredes ærlige arbejde. Vi sad i køkkenet, det eneste lys kom fra et enkelt blafrende stearinlys.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
