Julen har altid været en spøgelsernes tid for Derell-familien, men det år hjemsøgte skyggerne ikke bare gangene; de tog plads ved bordet. Mit navn er Rowan Derell, og dette er krøniken om, hvordan min familie forsøgte at begrave deres fundament, mens det stadig åndede – og hvordan manden, de anså for at være et levn, orkestrerede deres spektakulære fald.
Sneen havde faldet siden middagstid, den slags tunge, lydløse fnug, der draperede verden i et bedragerisk fløjl. Fra de tårnhøje vinduer med tre ruder på Derell Estate lignede landskabet et postkort af ro. Indenfor var luften dog tyk af den kvælende duft af dyrt fyrretræ og den metalliske smag af uudtalt had.
Spisesalen var en katedral af guld, sølv og glas. Min mor, Lorraine, kaldte det "tradition", selvom jeg havde brugt 28 år på at spekulere på, hvis tradition det egentlig var. Hver sølvgaffel var justeret med kirurgisk præcision; hver damaskserviet var foldet til en sprød, arrogant spids. Min far, Gavin, sad for bordenden, hans kropsholdning lige så stiv som den jernnæve, han styrede familieforetagendet med. Han bar et marineblåt jakkesæt, der var så skarpt skræddersyet, at det syntes at kunne trække blod ud.
I den fjerneste ende, placeret nær vinduet, som om han blot var et stykke forældet møbel, sad min bedstefar, Ephraim. Manden, der havde hugget en vingård ud af Colorados jord, manden, der havde bygget den formue, der drev hvert eneste dekadente glas champagne i rummet, var nu bundet til en kørestol, der så alt for lille ud til hans dvælende stolthed.
Ingen så på ham. For resten af familien var Ephraim allerede et spøgelse - en forfalden hindring for den fulde kontrol, som Gavin og Lorraine så desperat higede efter.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
