Lorraines mund åbnede sig, og så lukkede hun sig. Hendes næsebor udvidede sig.
Og et øjeblik faldt masken helt ned.
Ikke sorg. Ikke fortrydelse.
Irritation.
Ren, ubeskæret irritation over, at jeg ikke fulgte det manuskript, hun skrev til den aften.
Hun skulle overbringe nyheden. Jeg skulle græde. Hun skulle trøste mig lige nok til at føle mig ædel. Jeg skulle skrive under.
Det gjorde jeg ikke.
„Undskyld mig,“ hvæsede Lorraine. „Jeg er stadig din mor.“
“Du har lige sagt, at du ikke er det.”
Sætningen sad mellem os som en mur.
Så udstødte Glenn en lyd, halvt hostede, halvt stønnede, og flyttede sig i sædet.
Lorraines greb om sit vinglas blev hårdere, indtil hendes knoer blev hvide.
“Jeg opdrog dig,” sagde hun. “Det gør mig til din mor.”
“Hvorfor føles det så som en transaktion, der lige er udløbet?”
Lorraines øjne gled rundt i restauranten. Hun kunne mærke folk se på. Dette skulle være inddæmmet. Stille. En pæn lille overdragelse.
Men jeg samarbejdede ikke, og Lorraine Mercer kunne ikke udstå en scene, hun ikke instruerede.
„Fint,“ sagde hun med skarpere stemme nu, og prætentionen om blidhed var fjernet. „Vil du vide sandheden? Din rigtige mor var en pige fra Ridgemont, som ikke engang kunne tage sig af—“
“Stop.”
Et ord. Lav. Klar.
Jeg holdt hånden op med håndfladen udad, og Lorraine stoppede faktisk midt i sætningen. Ikke fordi hun respekterede mig, men fordi udtrykket i mit ansigt var noget, hun aldrig havde set før, og det foruroligede hende.
“Du må ikke tale om hende,” sagde jeg. “Ikke i aften. Aldrig nogensinde.”
„Hende?“ Lorraine var lige ved at grine. „Du kender hende ikke engang.“
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
