De samme fregner.
Den samme smilehul på hans højre kind.
Det samme pandehår, der aldrig blev siddende, uanset hvor meget vand jeg brugte.
"Mor?" hviskede han.
"Jeg er hjemme."
Mit hjerte ... stoppede bare.
Jeg holdt fast i dørkarmen.
"Hvem ... hvem er du?" fik jeg mumlet.
Han rynkede panden, som om jeg fortalte en dårlig joke.
"Det er mig," sagde han.
"Mor, hvorfor græder du?"
"Egor."
Hans navn var som et slag.
"Jeg ... min søn ... min søn er død," sagde jeg.
Min stemme lød, som om den ikke var min.
Hans læber begyndte at ryste.
"Men jeg er her," hviskede han.
"Hvorfor siger du det?"
Han trådte ind, som om han havde gjort det tusind gange før.
Gesten var så naturlig, at jeg fik gåsehud.
Alt i mig skreg, at det ikke kunne være sandt.
Men under den hviskede noget råt og desperat: "Kram mig. Spørg mig ikke om noget."
Jeg slugte.
"Hvad hedder du?" spurgte jeg.
Han blinkede.
"Yegor."
Det samme navn som hans søns.
"Hvad hedder din far?" spurgte jeg.
"Han hedder Luka," sagde han stille.
Luka.
Min mand.
Manden, der døde seks måneder efter vores søn.
Et hjerteanfald på badeværelsesgulvet.
Alt begyndte at snurre rundt omkring mig.
"Hvor har du været, Jegor?" spurgte jeg.
Hendes øjne fyldtes med tårer.
"Hos din tante," hviskede hun.
"Hun sagde, hun var min mor.
Men du er ikke hende."
Min mave vendte sig.
Med rystende hænder tog jeg min telefon op fra bordet i gangen.
Hendes små fingre greb fat i mit ærme.
"Ring ikke til ham," sagde hun panisk.
"Ring ikke til ham, tak.
Han bliver sur over, at jeg kom."
"Jeg ringer ikke til ham," sagde jeg.
"Jeg ringer ... Jeg ved det ikke.
Jeg har bare brug for hjælp."
Jeg ringede 112.
Operatoren svarede, og jeg indså, at jeg hulkede.
"Min søn er her," græd jeg.
"Han døde for to år siden.
Men han er her.
I mit hus.
Jeg forstår det ikke."
De sagde, at politiet var på vej.
Mens vi ventede, bevægede Jegor sig rundt i huset, som om hans krop huskede alt.
Han gik ind i køkkenet og åbnede det relevante skab uden at tænke.
Han tog den blå plastikkop med hajerne på ud.
Hans yndlingskop.
"Har du mere blå juice?" spurgte han.
"Hvordan vidste du, at den var her?" hviskede jeg.
Han kiggede mærkeligt på mig.
"Du sagde, det var min kop," svarede han.
"Du sagde, at ingen andre kunne bruge den, fordi jeg tyggede på sugerøret."
Det var præcis, hvad jeg sagde.
Ord for ord.
Forlygter oplyste vinduerne.
Jegor spjættede.
"Mor, lad dem ikke tage mig igen," hviskede han.
"Igen?" gentog jeg.
"Hvem tog mig før?"
Han rystede voldsomt på hovedet med vidtåbne øjne.
Der bankede på døren.
Han var lige ved at skrige af skræk.
Der stod to politibetjente på verandaen, en mand og en kvinde.
"Frue?" spurgte manden.
"Jeg er kriminalbetjent Davydov.
Og det er kriminalbetjent Rudneva.
Ringede du til os angående et barn?"
Jeg trådte til side, så de kunne se.
"Han siger, han er min søn," sagde jeg.
"Min søn døde for to år siden."
Jeg kiggede ud bag mig og knugede min skjorte hårdt.
Davydov krøb sammen.
"Hej, mester," sagde han stille.
"Hvad hedder du?"
"Jeg er Jegor," svarede han.
Davydovs blik gled hen til mig.
"Hvor gammel er du, Jegor?"
Jeg holdt seks fingre op.
"Seks," sagde han.
"Næsten syv."
Far sagde, at han havde en stor kage.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
