Jeg kunne ikke bevæge mig.
Sorgen havde spillet mig et puds før - imaginære fodtrin, glimt af blondt hår i en butik, latter, der ikke var hans.
Men denne stemme var ikke et minde, der lurede i øjenkrogen.
Denne stemme var klar, skarp og levende.
For levende.
Jeg tvang mine ben til at gå ned ad gangen, mens jeg holdt fast i væggen.
"Mor..."
Ordet sivede ind under døren og splintredes indefra.
Med rystende hænder drejede jeg låsen og rev døren op.
Mine knæ var lige ved at give efter.
På verandaen stod en lille dreng, barfodet og beskidt, og rystede i lyset fra gadelygten.
Han havde en falmet blå T-shirt på med en raket på.
Den samme T-shirt, som min søn havde haft på, da de kørte ham på hospitalet.
Han kiggede på mig med store brune øjne.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
