"Mor..."
Ordet sivede ind under døren og splintredes indefra.
Med rystende hænder drejede jeg låsen og rev døren op.
Mine knæ var lige ved at give efter.
På verandaen stod en lille dreng, barfodet og beskidt, og rystede i lyset fra gadelygten.
Han havde en falmet blå T-shirt på med en raket på.
Den samme T-shirt, som min søn havde haft på, da de kørte ham på hospitalet.
Han kiggede på mig med store brune øjne.
De samme fregner.
Den samme smilehul på hans højre kind.
Det samme pandehår, der aldrig blev siddende, uanset hvor meget vand jeg brugte.
"Mor?" hviskede han.
"Jeg er hjemme."
Mit hjerte ... stoppede bare.
Jeg holdt fast i dørkarmen.
"Hvem ... hvem er du?" fik jeg mumlet.
Han rynkede panden, som om jeg fortalte en dårlig joke.
"Det er mig," sagde han.
"Mor, hvorfor græder du?"
"Egor."
Hans navn var som et slag.
"Jeg ... min søn ... min søn er død," sagde jeg.
Min stemme lød, som om den ikke var min.
Hans læber begyndte at ryste.
"Men jeg er her," hviskede han.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
