"Mor ... det er mig."
Karkluden faldt fra min hånd.
Et øjeblik gav ordene ingen mening.
Jeg prøvede at få mig selv til at forstå dem, men de ville ikke hænge sammen.
Så frøs hele min krop til is.
Fordi den stemme kun kunne tilhøre én person.
Og det var umuligt for mig at høre den nu.
Det lød som min søn.
Min søn, der var død som femårig.
Min søn, hvis lille kiste jeg havde kysset, før den blev sænket ned i jorden.
Min søn, som jeg havde grædt og bedt for hver nat siden.
Han var væk.
For to år siden.
Endnu et bank.
"Mor, kan du åbne denne dør?"
Min hals snørede sig sammen.
Jeg kunne ikke bevæge mig.
Sorgen havde spillet mig et puds før - imaginære fodtrin, glimt af blondt hår i en butik, latter, der ikke var hans.
Men denne stemme var ikke et minde, der lurede i øjenkrogen.
Denne stemme var klar, skarp og levende.
For levende.
Jeg tvang mine ben til at gå ned ad gangen, mens jeg holdt fast i væggen.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
