I seks måneder havde min mor, Martha, været et spøgelse i fortællingen om min bryllupsplanlægning. Hver gang jeg foreslog en frokost, en kop kaffe eller endda et hurtigt møde i en park, havde Karen et skjold klar.
"Åh, skat, min tidsplan er simpelthen et mareridt denne uge," spindede hun over telefonen, hendes stemme dryppende af en falsk sukkersødme. "Lad os vente, indtil tingene falder til ro. Jeg vil have, at vores første møde skal være ... specielt. Ordentlig."
Jeg prøvede at være tålmodig. Jeg sagde til mig selv, at Karen bare var en perfektionist, en kvinde med høje standarder, der ønskede, at fundamentet for vores familie skulle lægges med omhu. Men efterhånden som brylluppet kom tættere på, føltes undskyldningerne mindre som planlægningskonflikter og mere som en bevidst udelukkelse.
Så, pludselig, brød stilheden.
"Evelyn, skat," kvidrede Karen, da jeg besvarede telefonen en tirsdag eftermiddag. Munterheden i hendes tone var så skarp, at den føltes som en barberkniv. "Jeg har talt med mine søstre, Beatrice og Lydia. Vi har besluttet, at det er på høje tid, at vi byder din mor ordentligt velkommen. Vi tager hende med til L’Artiste d’Or på fredag. Vores forkælelse, selvfølgelig. En rigtig pigeaften."
Mit hjerte hoppede ikke; det sank. L’Artiste d’Or var den slags sted, hvor menuerne ikke havde priser, og tjenerne så på dig, som om du var en plet på gulvtæppet, hvis dine smykker ikke kostede mere end en mellemstor sedan. Det var et sted for performance, ikke næring.
"Karen, det er meget venligt," sagde jeg og valgte mine ord, som om jeg gik gennem et minefelt. "Men min mor ... hun er mere en lokal bistroperson. Hun føler sig måske lidt malplaceret der. Måske et mere afslappet sted?"
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
