I tyve år behandlede min familie mig som en strukturel defekt i en ellers perfekt bygning.
Mit navn er Dulce Witford. Jeg er otteogtyve år gammel. For omverdenen var Witford-familien Manhattans kongelige, et dynasti, hvis navn var mejslet ind i hospitalsfløje og museumsrotunder. For mine forældre var jeg den "langsomme". Fejlen. Den skuffende fodnote i en arv af genialitet.
Mens min søster, Miranda, samlede Ivy League-grader, som var de samlekort, kæmpede jeg med at få bogstaverne til at holde op med at danse hen over siden. Min ordblindhed blev ikke behandlet som en læringsforskel; den blev behandlet som en moralsk svigt. Jeg blev udelukket fra middagssamtaler, sat på sidelinjen i familiebeslutninger og fik en løn, der knap nok dækkede min husleje i Queens, mens Miranda blev forberedt til tronen.
Men på en fugtig aften i maj, inde i Plaza Hotels forgyldte balsal, vendte manuskriptet. Foran tre hundrede og halvtreds af New Yorks elite rakte en fremmed mig en kuvert, der ikke bare afslørede mine forældres grusomhed - den gav mig detonatoren til at sprænge hele deres verden i luften.
Hvad de ikke vidste var, at bedstemor Eleanor havde holdt øje med det. Hun så revnerne i fundamentet længe før nogen andre. Og fra graven rakte hun mig forhammeren.
Del I: Pigen der læste i billeder
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
