Nogen kunne have sagt: Lucas, det er nok.
Nogen kunne have vendt sig mod Élodie og spurgt: Hvorfor taler din søn sådan?
Nogen kunne i det mindste have kigget på mig med oprigtig skam.
To sekunder.
Så udstødte Adrien – min svoger, Élodies mand – en kort latter, næsten en gøen. Og det var nok. Latteren spredte sig som en revne i en rude.
Min onkel Bernard hamrede hånden i bordet.
"Åh, den der…" mumlede han og tørrede øjnene. Sandheden kommer altid ud af børns munde.
Min mor brød ikke ud i latter, nej. Hendes latter var mere dæmpet. En hæs, behersket latter. Men hendes skuldre strålede. Og frem for alt strålede hendes øjne med den særlige tilfredshed, hun reserverede til de øjeblikke, hvor Élodie bed hårdere end de andre.
Élodie løftede for sin del sit glas og tog en langsom slurk.
Hun kiggede ikke på mig.
Hun holdt blikket rettet mod sin søn, som om han lige havde reciteret et digt i skolen.
"Lucas, min skat," sagde hun med en blød, hånlig misbilligende stemme, "det er ikke pænt at sige det højt."
Den lille dreng rynkede panden.
"Men du sagde..."
"Jeg ved, hvad jeg sagde," afbrød hun, stadig med det samme fløjlsbløde smil. "Spis nu."
En ny latter bølgede rundt om bordet, mere stille, mere afdæmpet. Den slags latter folk prøver at lade som om, de ikke rigtig griner, mens de nyder scenen. En serviet blev løftet foran nogens mund. Min kusine Sandrine fangede mit blik og bed sig i læben, henrykt.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
