Ikke dramatisk. Lige nok til at min stol skrabede sagte mod gulvet.
Jeg vidste præcis, hvad jeg ville gøre. Jeg ville gå derhen, stille mig foran ham og se på hans ansigt, da han indså, at jeg havde set alt. Jeg havde måske taget to skridt, da en hånd lukkede sig om mit håndled.
Ikke hård. Bare fast.
Jeg vendte mig forskrækket.
En mand sad ved bordet ved siden af mit. Tidlig tresser, gråt hår, trætte blå øjne, marineblå sweater, halvfærdig bourbon foran sig. Han lignede en, der engang havde været flot på en holdbar midtvestlig måde, og som siden var blevet slidt ned, ikke ligefrem af alder, men af skuffelse, der blev gentaget alt for ofte.
“Vær rolig,” sagde han stille.
Jeg trak min arm tilbage.
“Undskyld mig?”
“Hvis du går derover lige nu,” sagde han og kastede et blik mod Toms bås, “så lyver de bedre.”
Jeg stirrede på ham.
“Hvad taler du om?”
Han gned sig i panden som en mand, der enten ikke havde sovet eller ikke havde lyst til det. “Fordi det,” sagde han og nikkede mod kvinden i den røde frakke, “er min kone.”
Jeg blinkede.
“Hvad?”
„Kvinden i båsen. Maryanne.“ Han rakte hånden frem. „Greg Holloway. Downers Grove.“
Jeg rystede den automatisk.
“Dana Mercer.”
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
