Min far slog min 6-årige datter. Min mor og søster holdt mig tilbage og fik mig til at se på.
Del 1
Da min datter fyldte otte, havde hun udviklet en stærk mening om sokker, en hengivenhed for grafiske romaner og en måde at grine på, der fik fremmede til at smile, før de overhovedet vidste hvorfor.
Hun kunne godt lide, at hendes sokker var uensartede med vilje. “Matchende strømper er til selvangivelser,” fortalte hun mig engang, dødsseriøst, mens hun tog en stribet lilla sok og en med små astronauter på. Hun sov med en lommelygte under puden, fordi hun kunne lide at læse efter sengetid. Hun hadede ærter, elskede regn og stillede spørgsmål i klynger, som en reporter, der arbejder med en skandale.
Der er hele afsnit fra den sommer, hvor hun var seks, hvor hendes sind synes at have låst sig inde bag en dør og smidt nøglen et sted dybt ud i mørket. Hendes terapeut kaldte det beskyttende glemsel. En barnehjerne, der trykker på nødbremsen. Sophie husker den gule kjole, hun havde på den dag. Hun husker en cupcake. Hun husker, at en sygeplejerske gav hende medicin med druesmag og fortalte hende, at hun var modig.
Jeg husker alt andet.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
