Støvet fra Mellemøsten har en særlig smag. Det er metallisk, ældgammelt og ubarmhjertigt og dækker bagsiden af din hals, indtil du glemmer, hvordan frisk luft føles. I elleve måneder var det støv min atmosfære. Det var den hårde knitren i mine tænder, når jeg råbte ordrer over Humvees brøl; det var hinden på min hud, når jeg forsøgte at sove i en felt, der lugtede af diesel og frygt.
Da transportflyet endelig landede på amerikansk jord, og senere, da Greyhound-bussen hvæsede og holdt stille i centrum af Willow Creek, forventede jeg, at støvet ville forsvinde. Jeg forventede, at luften ville smage af fred. Jeg forventede, at de tunge kampstøvler, der bar den usynlige vægt af fremmede ørkener, endelig ville føles lette.
Jeg var kaptajn Daniel Mercer. Jeg havde overlevet baghold, navigeret i minefelter og ført mænd gennem dødens skyggedal. Men da jeg steg af bussen og ledte på den lille, solbeskinnede station efter de to ansigter, der holdt mig i live, vidste jeg ikke, at krigen ikke var slut.
Jeg vidste ikke, at fjenden ikke længere var på den anden side af havet. Fjenden var i min egen baghave.
Busstationen var tom.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
