Tingen smækkede ned i vasken og blev ved med at vrikke. Det var ikke et insekt.
Det var en hævet, grå larve, der klamrede sig til en sort strimmel lammeuld, og den lugt, den afgav, var så kvalmende, at jeg næsten tabte vasken.
Silas samlede tavlen op med rystende hånd og skrev et enkelt ord på den. MERE.
På det tidspunkt var Etta ved døren med sin lampe og taske, sne på skuldrene, hendes ånde en tåge i køkkenluften.
Hun kiggede på vasken, så på Silas, og bad mig holde lampen stille og gøre præcis, som hun sagde.
Hun varmede olie på komfuret, mens jeg holdt hende bagfra. Hun rystede så hårdt, at stolebenene raslede.
Da olien kom ind, begyndte den at stive og forsøgte at rejse sig, men Etta skubbede ned på dens skulder og fortsatte med at arbejde.
Først brugte hun sin pincet. Jeg fulgte efter med pincetten. En anden larve brød fri, så en tredje.
Så satte metallet sig fast i noget, der sad dybt fast i gangen. Det bevægede sig ikke. Det holdt.
Da Etta trak, gled en hel masse rådnende materiale ud. Fedtet uld. Gammelt helende væv. Blod. Pus.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
