Sagen var stadig åben, sporene døde, og hans liv var blevet reduceret til én stædig vane: at tage selv til steder, som eftersøgningsholdene ikke havde set i flere måneder, og sætte Lorenzos ansigt op, hvor ingen kunne overse det.
Han havde en simpel jakke og en baseballkasket trukket lavt.
Han havde intet følge.
Han havde ingen livvagter.
Bare gaffatape, en hæftemaskine og en mappe fuld af plakater – Lorenzo smilede til dem i sin blå fodboldtrøje, hans fortænder lidt skæve, hans øjne funklende som en slags løfte.
Det kvarter, han havde valgt den eftermiddag, så ud, som om det bevidst var blevet overladt til forfald – tilspidsede butikker, rustne lygtepæle, gamle plastikposer klistret til hegn.
Hernán pressede plakaten mod lygtepælen og glattede omhyggeligt hjørnerne, som om ømhed kunne give et svar.
"Væk," råbte plakaten med store bogstaver. "Ring til dette nummer."
Belønningen var mere end ti års søgning overhovedet kunne give.
Han tog et skridt tilbage for at se, og hans hals snørede sig sammen.
Hans hænder rystede også.
Så mærkede han et let træk i ærmet på sin frakke.
Hernán kiggede ned.
Ved siden af ham stod en barfodet pige, måske syv eller otte år gammel, med to rodede rottehaler.
Hendes T-shirt var mindst tre numre for stor.
Hendes knæ var beskidte.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
