Den nat sov Sofía ikke et øjeblik. Mens vinden piskede i metalpladerne, og regnen hamrede som et trommeslag, der varslede krig, sad hun ubevægelig ved den gamle væv. Hun rørte ved træet – hun kendte den berøring. Hendes bedstemor havde vævet på en lignende væv i bjergene, længe før Sofía havde oplevet en verden af marmor og løgne. Hun lukkede øjnene. Hendes hænder huskede mere, end hun gad indrømme.
Om morgenen stoppede regnen. Tågen hang lavt over markerne, og Sofía kom ud af tørreskuret og holdt Santis hånd. Mora gik ved siden af hende, rolig, som om hun vidste, at hendes rolle lige var begyndt. Sofía fandt arbejde i et lille væveværksted i udkanten af byen – hos en gammel kvinde, der kiggede på den sorte uld og skar en grimasse, ikke af afsky, men af nysgerrighed.
"Sort uld er ikke spild," sagde hun. "Det er oprør. Og oprør har altid værdi."
Måneder gik. Sofia arbejdede om natten. Hendes fingre blødte, men hun stoppede ikke. Af sort uld blev stoffer ulig alle andre skabt – dybe, matte, livlige. De modstod farvestoffer, men havde ikke brug for dem. De var som natten: ægte, kun i deres egen form. Rygterne begyndte at sprede sig. Så ankom de første købere. Så designerne.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
