Det var dette bløde, følsomme rum i ham, der fik ham til at bemærke hende den dag.
Hun stod under en lille paraply, tydeligvis ude af stand til at modstå elementerne, ved et busstoppested i hjertet af byen, ved krydset mellem Prospekt Mira og Osennyaya Street. Vand strømmede i strømme fra den ødelagte kuppel og dannede en skrøbelig barriere omkring hende.
Hendes figur virkede skrøbelig og sårbar. Hendes grå hår var bundet tilbage i en pæn, men nu fugtig, knold. Gammeldags briller skjulte et dybt, gennemtrængende blik. Hendes frakke, engang varm og velsyet, nu flosset i sine folder, skjulte historien om mange vintre. I hænderne, klemt ind til brystet, holdt hun forsigtigt en gammel taske af kunstlæder, hjørnet af en velkendt gul lægemappe synligt gennem de halvåbne flapper.
Hun betragtede strømmen af biler med et så stille spørgsmål, med et så stille, næsten desperat håb, at hver forbipasserende bil stjal en smule varme fra hende. Hun vinkede ikke, forsøgte ikke at stoppe nogen, bare stod og så til, som om hun ventede på, at universet selv skulle give hende et tegn.
Artjom følte en trykken i brystet. Dagen havde allerede været hård – flere ordrer var blevet annulleret i sidste øjeblik, han måtte vente i en lang kø på tankstationen, og derhjemme lå en stak kuverter med uindbydende numre på hans skrivebord. Trætheden tyngede hans skuldre. Men han kunne ikke lade hende være alene under den rasende himmel.
Han kørte roligt væk, holdt tættere på og rullede vinduet ned, så hans ansigt blev blottet for asfaltsprøjtet.
"Er du langt væk?" råbte han og forsøgte at blive hørt over regnens brølen.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
