Ordet "ulykke" ramte ham som et ton mursten. Vinden bar en sød, tung lugt, i modsætning til benzin i biler. Benzin. Mateo vidste intet om ventiler eller systemer, men han kendte faren. Han havde set nok på gaden. Han havde mistet for mange mennesker til ting, som "ingen bemærkede i tide."
Han kunne tie stille og fortsætte med at leve på fortovet og lade som om, han ikke havde hørt noget. Eller han kunne gøre noget.
Frygt sagde ham, at han skulle gemme sig. Noget dybere - måske mindet om hans mor, der sagde, at han ikke skulle være en kujon - pressede ham til at flygte.
Han løb ud i regnen, vandpytter skvulpede ved hans ankler, en enkelt sætning gentog sig i hans hoved: "Han kan ikke gå ind. Hvis han går ind, vil der ske noget forfærdeligt."
Et par gader væk så han en sort bil nærme sig boligen. Forlygter tændt, tonede ruder, elegance i modstrid med natten. Mateo kastede sig foran motorhjelmen og begyndte at hamre på den med begge hænder.
"Stop! Stop, tak!"
Chaufføren bremsede kraftigt, steg rasende ud og greb fat i hans arm.
"Er du skør, møgunge? Vil du mases ihjel?"
Bagdøren åbnede sig. En mand i et mørkt jakkesæt med et roligt ansigt og et skinnende ur kiggede på ham indefra. Mateo genkendte ham: han havde set ham på billboards, i aviser på gaden. Det var Julián Herrera, millionæren, alle talte om.
"Hvad foregår der her?" spurgte han koldt.
Mateo rystede, men han gav ikke op.
"Hr., kom ikke ind. Jeg hørte nogle mænd i din garage. Din... din kæreste betalte dem for at forfalske en ulykke. De talte om benzin, ventiler, hvordan du skal dø."
Chaufføren fnøs.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
