Da ulven først viste sig, havde stormen fejet ham ind næsten på ryggen, som om vinden selv havde besluttet at bære noget vildt og gammelt direkte ind i det desinfektionsmiddel-lugtende hjerte af vores lille hospital.
De automatiske døre gled op med deres sædvanlige lydige suk, men det, der kom ind, var alt andet end almindeligt: sne, der hvirvlede i skøre spiraler hen over linoleummet, sygeplejersker, der skreg, nogen tabte en metalbakke, der klaprede og gled ind under en båre, og så dukkede han op gennem det hvide kaos – hans enorme, knoglehvide krop, hans pels dækket af iskrystaller, der funklede i neonlyset, hans øjne, der glødede i den dybe ravfarve af gammel whisky, der var holdt i solen.
Han var ikke alene.
Mellem hans kæber, holdt fast med en ømhed, der fik alle i gangen til at glemme at trække vejret, lå en stormskyfarvet ulveunge, slap og rystende, dens lille krop indhyllet i pels, der var for bleg til dens alder, dens vejrtrækning så overfladisk, at man måtte se sig for to gange for at være sikker på, at den stadig kæmpede for sit liv.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
