Regnen hamrede mod vinduerne på San Rafael Hospital med en næsten rytmisk vedholdenhed, en grå, monoton melodi, der syntes at være blevet en fast del af Patricias liv. Tre år var gået, siden solen holdt op med at skinne for hende, præcis den samme tid, som hendes mand, Fernando, havde ligget sengeliggende i præsidentsuiten, koblet til en symfoni af maskiner, der åndede og pulserede for ham. Værelset duftede af desinficerende lavendel, en blanding, der skulle maskere den metalliske stank af fortvivlelse. Siddende i den samme blå fløjlslænestol, hvor hun havde tilbragt over tusind nætter, så Patricia sin mands bryst hæve og sænke sig mekanisk. Lægerne, fornemme skikkelser i hvide kitler og alvorlige ansigter, havde udtømt deres repertoire af trøst. "Vegetativ tilstand," sagde de. "Tid til at give slip på ham," foreslog de med den falske medfølelse, som kun dem, der ikke har mistet halvdelen af deres sjæl, besidder. Men Patricia kunne ikke. Det var ikke bare stædighed; Det var et stille løfte, hun gav til graven for sin lille Camila, hendes femårige datter, som var død i den samme ulykke, der havde efterladt Fernando i en kløft af stilhed. På den skæbnesvangre dag kørte den luksusbil, de rejste i, af vejen uden nogen åbenlys grund og tog Camilas latter og Fernandos bevidsthed med sig. Patricia, som ikke havde rejst med dem på grund af et pludseligt anfald af influenza, blev efterladt alene i palæet, som var alt for stort, omgivet af ekkoer og skygger. Nu var hendes eneste rutine en evig vagt, hvor hun bevogtede sin mands livløse krop, som om hendes blotte tilstedeværelse kunne tjene som et anker, der forhindrede ham i at krydse over.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
