"Pensioneret? Nå, Peterson, pensionering giver dig ikke ret til en plads reserveret til kombattanter. Ser du disse mænd og kvinder?"
Han pegede rundt i terminalen. "De er spidsen af spydet. I ... er bare en rest." Han vinkede over skulderen.
"Tag din taske og gå ind i det almindelige venteværelse, blandt de civile."
Men Samuel Peterson rørte sig ikke. Han kiggede bare på obersten, hans ansigt var uigenkendeligt.
"Stabssergenten ved skranken sagde, at jeg kunne vente her," sagde han, uden at argumentere, bare konstatere en kendsgerning.
Dette satte Vance i brand. Hans ansigt blev farligt rødt. "Sætter du spørgsmålstegn ved min autoritet? Jeg er oberst.
Jeg er vice-wing commander. Jeg sagde gå. Er det her for kompliceret for dig?"
Luften tyknede. Man kunne mærke det.
Folk fandt det pludselig meget interessant at kigge på deres telefoner, deres aviser, hvad som helst, bare for at undgå at se en officer ydmyge en gammel mand, der var overlegen over næsten alle andre i rummet.
En ung flyver kiggede ned i jorden, hans ansigt brændte af skam over ikke at have gjort noget.
Det var en modbydelig magtdemonstration, men hvem ville stå op imod en oberst?
Langsomt og bevidst rejste Samuel Peterson sig op.
Man kunne høre hans led knække og poppe, og han lagde en hånd på sin talje.
Han rakte ud efter sin taske, da Vance, der ikke havde afsluttet sit lille show, trådte nærmere.
"Du ved, din generation er problemet," hvæsede Vance, gift sivede ind i hans stemme.
"De tror, at verden skylder dem noget, fordi de har tjent lidt i halvtreds år.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
