Hans flannel var blevet vasket tusind gange, dens falmede farver slidt bløde, og hans khakibukser var bukket under for tiden.
En simpel duffeltaske lå ved hans fødder som en gammel, træt hund.
Han kiggede op, hans vandige, lyseblå øjne.
Men der var en ro i hans blik, en stilhed, der syntes at have absorberet oberstens vrede uden at give den tilbage en eneste dråbe. Han så bare ud ... træt.
Den slags træthed, der ikke havde noget at gøre med en lang rejse, men alt at gøre med et langt liv.
"Jeg venter på mit fly," sagde den gamle mand, hans stemme lidt hæs, men så solid som sten.
Oberst Vance udstødte en kort, grim latter. "Dit fly? Dette er en aktiv militærinstallation.
Jeg skal se dit ID og dine ordrer. Nu." Han knipste med fingeren, en billig, arrogant gestus, der fik den unge flyver, der stod i nærheden, til at spjætte sammen.
Drengen havde været ved at give den gamle mand vand, men nu stod han bare der frosset fast, fanget i oberstens tyngdefelt.
Den gamle mand sukkede langsomt, tungt, og rakte så ned i sin jakke.
Han trak et gammelt lamineret ID-kort frem, hvis kanter var gulnede og blødgjorte af alder.
Vance rev det ud af hånden, hans læber dirrede i foragt, da han så på billedet, der viste det samme udseende, bare meget yngre.
"Samuel Peterson," læste Vance højt, dryppende af hån.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
