Det var en sen februarnat i Mexico City, en af de nætter, hvor kulden ikke rammer dig lige i ansigtet, men siver ind i dit tøj som en vedholdende hånd og bliver hængende der, klamrende til dine knogler. Det havde småregnet på det seneste. Fortovet glimtede af sorte vandpytter, hvor gule gadelygter blinkede som trætte stjerner. Folk gik hurtigt, deres hals begravet i tørklæder, deres verden begrænset til hjemturen. Ingen kiggede på nogen. Ingen stoppede.
Ricardo Valdés forlod glasbygningen som en, der forlod ringen. Et upåklagelig jakkesæt, et tungt ur, hans mobiltelefon summede af beskeder, der krævede et øjeblikkeligt svar. Han var en mand vant til, at alt ændrede sig: jord, partnere, testamenter. I aviserne kaldte de ham "en visionær". Bag scenen af konkurrencen, "hensynsløs". Han satte ikke spørgsmålstegn ved nogen af disse etiketter. Han byggede Grupo Valdés på vanskelige beslutninger og et princip, han gentog som et mantra: tøvende, fortabt.
Han var lige ved at krydse gaden mod lastbilen, da han hørte en blød stemme, næsten overdøvet af trafikstøjen.
"Hr. ... undskyld mig, hr.."
Ricardo vendte sig, mere af refleks end af interesse. Og så så han hende.
En pige, måske ni eller ti år gammel. Hun havde en falmet strikhue og en overdimensioneret frakke på, der hang på hende som en lånt en, med ærmerne dækkende hendes hænder. Hendes læber var sprukne af kulden, og hendes ansigt bar en blanding af træthed og værdighed, der ikke burde eksistere på en så ung person. Hun holdt et stykke pap, der var foldet så mange gange, at det lignede en klud, med ordene "Hjælp. Jeg har en lillebror" skrevet på det med ulæselige bogstaver.
Pigen slugte hårdt, som en, der prøvede ikke at græde.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
