Sebastián har stadig ikke rørt sig.
Han ligner mindre ejeren af halvdelen af verdens hoteller og mere en mand, der lige er gået ind i en kirke og har fundet sine egne synder skrevet på tværs af alteret.
"Hvor langt er du?" spørger han.
Spørgsmålet lander i det åbne mellem jer med den dristighed, kun mænd som Sebastián stadig kan fremmane i øjeblikke, hvor de burde skamme sig over at være tavse.
Du hælder vinen op i hans glas.
"Vil du smage først?"
Hans kæbe spændes.
"Isabela."
Du sætter flasken forsigtigt fra dig. "Jeg arbejder."
"Og jeg stiller dig et spørgsmål."
Den tone.
Den gamle.
Ikke højlydt, ikke uhøfligt på overfladen. Bare vant til svar. Vant til, at virkeligheden omorganiserer sig omkring det faktum, at han har talt.
Det ville næsten have virket engang.
Nu møder du hans blik og siger: "Så skulle du have spurgt mig for tre år siden, da det måske stadig var din sag."
Noget flimrer voldsomt hen over hans ansigt.
Ikke bare chok nu.
Matematik.
Datoer. Slåskampe. Måneder. Spøgelset i hver samtale, han afbrød, da du bragte børn op, og han afviste emnet med den ene polerede variation efter den anden. Senere. Ikke nu. Start ikke. Jeg har en aftale i Zürich. En baby er ikke en projektpost, Isabela. Hold op med at gøre alting følelsesladet.
Dine hænder husker det hele, selvom din mund står stille.
Så åbner hoveddørene sig, og Victoria træder ind.
Hun er smuk på den måde, glittede magasiner træner kvinder til at være smukke for mænd som Sebastián. Høj, lysende hud, mørk silkekjole hældt over hendes krop som et løfte, diamanter i ørerne, hår sat op til at se dyrt og ubesværet ud på samme tid. Hun smiler, da hun træder ind, fordi hun forventer, at i aften bliver præcis, hvad alle Sebastiáns aftener sandsynligvis er: beundring venter i den rigtige belysning.
Så ser hun ham.
Så ser hun dig.
Så sænkes hendes øjne, bare en smule, ned på din mave.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
