Mit navn er Evelyn Dawson. Jeg er 21 år gammel, og sidste juleaften, klokken 23:14, troede jeg, at jeg skulle dø på min egen veranda.
Jeg stod barfodet i 15 centimeter frisk puddersne. Temperaturen var tre grader under nul, en kulde så skarp, at den føltes som et savtakket blad mod min hud. Vinden skar gennem min tynde marineblå kabelstrikkede sweater, som om den ikke var der, og gjorde mit blod sløvt og tungt.
Men det var ikke kulden, der dræbte mig. Det var udsigten.
Gennem den matterede rude i karnappen kunne jeg se dem. Indenfor var huset et gyldent terrarium af varme og overflod. Det ni meter høje Douglas-træ, som jeg havde brugt fire timer på at dekorere med antikke glasornamenter, blinkede rødt og guld. Tredive gæster – naboer, min fars kolleger fra banken, den lokale rotaryklubs elite – lo, deres munde åbnede og lukkede sig i en stille pantomime af glæde.
Min far, Richard Dawson, stod for enden af mahogni-spisebordet og hældte sig et andet glas vintage-champagne op. Han så flot ud, billedet af den velvillige patriark i sin kashmircardigan. Ved siden af ham skar min stedmor, Brenda, i en trelags krydret kage, jeg havde bagt fra bunden klokken tre om morgenen.
Og så var der Kelsey, min stedsøster. Hun sad i fløjlsofaen, pakket ind i et tæppe, jeg havde foldet, og holdt en ny iPhone, som min far lige havde givet hende. Hun kiggede op, hendes øjne låste sig med mine gennem glasset. Hun så ikke chokeret ud over at se mig fryse ihjel på den anden side. Hun smilede – en lille, medlidende kurve på læberne – vinkede med fingerspidserne og trak langsomt de tunge fløjlsgardiner for.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
