Den nye Evelyn lagde telefonen på disken.
Måske var det virkeligt denne gang. Måske var hun oprigtigt i en ambulance, oprigtigt bange, og spurgte oprigtigt efter mig. Og måske var det trist – dybt, fundamentalt trist – på en måde, jeg en dag ville blive nødt til at forholde mig til. Men trist betød ikke, at jeg skulle tilbage. Trist betød ikke, at kontrakten var ugyldig. Trist fortrød ikke, hvad de havde gjort i det mødelokale, eller hvad de havde gjort i 32 år før det.
Jeg gik tilbage til mit staffeli. Malingen var begyndt at tørre og efterlod svage tidevandslinjer, hvor vandet samlede sig. Jeg dyppede min pensel i klart vand og rørte den ved kanten af en sky, mens jeg så pigmentet blødgøres og spredes.
Nogle mennesker synes, at grænser er grusomme. At det at sige nej gør én egoistisk, at det at træde tilbage gør én hjerteløs.
Men jeg vidste nu, hvad det virkelig var.
Det var triage.
På skadestuen farvekoder vi indkommende patienter: sorte mærker for dem, vi ikke kan redde, røde for kritiske, gule for alvorlige, men stabile, grønne for gående sårede. Du står ikke der og spilder intravenøse indlæg og kompressioner på en patient med et sort mærke, mens en rød bløder ud ved siden af dig.
Min familie havde givet mig deres sorte skilt ved det bankbord. De havde bevist, i en akvariebowle oplyst af lysstofrør, at de ville vælge min ødelæggelse frem for min sikkerhed hver eneste gang, hvis der var penge på spil.
Nogle gange betyder overlevelse at affyre sit eget blod.
Min telefon vibrerede igen. Jeg rakte ud, vendte den med forsiden nedad og lod lyden forsvinde i baggrunden.
Så tog jeg min pensel og fortsatte med at male.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
