Du er bare en glorificeret tjenestepige. Ingen elsker dig.
Først, halvvågen og desorienteret, stirrede jeg på skærmen, ordene forsvandt til ingenting. Min hjerneprøvede at forvandle dem til spam, et forkert opkald, et forkert nummer. Men navnet øverst i tråden var umiskendeligt.
Mia.
Selvfølgelig var det det.
Det blå skær oplyste det mørke rum og udskar formen på min kommode, bunken af skrubtøj, der lå sammensunket over stolen, den uvandede plante i hjørnet, som jeg hele tiden havde tænkt mig at genoplive, men aldrig gjorde, fordi jeg altid enten arbejdede, kom mig over arbejdet eller forberedte mig på at arbejde igen. Lejligheden var stille bortset fra summen fra radiatoren og lejlighedsviserne fra trafik nedenunder.
Jeg kunne have lagt telefonen fra mig. Jeg kunne have vendt den med forsiden nedad, rullet om og faldet i søvn igen. Jeg kunne have ignoreret den på den måde, at “ingen elsker dig” antydede, at jeg burde. Men det her var min søster. Og min familie sendte aldrig beskeder ud af det blå uden grund. Der var altid en optakt til spørgsmålet. En fornærmelse, en skyldfølelse, en påmindelse om, at jeg i bund og grund var en nytte. Først slog de dig omkuld, og så, mens du stadig var svimmel og desperat efter at modbevise dem, bad de dig om noget.
Jeg skriver: Hvad er galt?
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
