Det var det første, der foruroligede min mor.
Hun forventede tårer, tror jeg. Eller raseri. Eller et dramatisk sammenbrud i den slags offentlige følelser, der ville lade hende blive den roligere og klogere. Folk kan lide hendes kærlighedsscener, de kan klare.
Men jeg havde brugt tyve år på at lære at overleve uden at give mit hjerte fra mig.
Så stod jeg ved sidealteret med bidragsbøgerne i hånden og kiggede blot på dem.
Min far brød sammen først.
Han rømmede sig og sagde: “Du er blevet en smuk ung kvinde.”
Min søster, Rebecca, stod lidt bag dem i en kamelfarvet frakke, med armene tæt foldet og øjnene, der bevægede sig hen over mig med en mærkelig blanding af vurdering og ubehag. Hun var ni år gammel, da de forlod mig. Gammel nok til at vide præcis, hvad de lavede.
“Hvorfor er du her?” spurgte jeg.
Min mor tog et skridt fremad. “Fordi vi har fortrudt det hver dag.”
Ligge.
Jeg vidste det med det samme.
Ikke fordi jeg er synsk. Ikke fordi jeg er kynisk. Fordi ægte anger ikke kommer ind i et rum ved at erklære ejerskab.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
