Jeg har altid ment, at parasitter sjældent indser, at de dræber værten, før kroppen bliver fuldstændig kold. I over et årti blev mit barndomshjem langsomt fortæret indefra og ud.
Slagmarken var The Commonwealth Estate, en vidtstrakt, vedbend-draperet historisk ejendom med fire soveværelser beliggende i et af Bostons mest velhavende distrikter. Det var en fæstning til 1,2 millioner dollars med mahognidetaljer, farvet glas og stille værdighed. Mine morforældre købte det arkitektoniske vidunder kort efter, at min mor tabte sin brutale, pinefulde krig mod brystkræft. Jeg var kun otte år gammel. Min far, Mark, var et absolut spøgelse af en mand, knust af sorg, knap nok i stand til at holde sit konsulentfirma oven vande, endsige opdrage en datter. Mine bedsteforældre - helgener, der vandrer blandt dødelige - flyttede ind for at opdrage mig og stabilisere de brudte rester af vores familie.
I en kort, gylden æra var huset et fristed.
Derefter deltog min far i en forretningskonference i Chicago. Han gik på jagt efter virksomhedsnetværk. Han vendte tilbage med Tracy.
Tracy var en "eventkoordinator", der besad en sultende hajs rovdyrsinstinkter. Hun lugtede blodet i vandet – en sørgende, moderat succesfuld enkemand, der boede i en milliongods i Boston. Inden for tre måneder efter deres første håndtryk havde hun pakket sit liv sammen, slæbt sine to børn tværs over landet og sat sine velplejede kløer i min far. Seks måneder senere sad en vielsesring tungt på hendes finger.
Med Tracy kom bagagen. Brandon, elleve år gammel på det tidspunkt, var en bemærkelsesværdig doven, forkælet møgunge, der mente, at verden skyldte ham et levebrød. Sierra, syv år gammel, var blot et blankt lærred, som Tracy systematisk malede til en overfladisk, materialistisk klon af sig selv.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
