Hvad var din mors navn?"
"Til Mary. "Hun døde sidste vinter."
De råbte. Han døde. Ordene genlød fra marmorvæggene.
Hvor bor du?
"I gamle pakhuse ved Donaus bred. Hun syede. Nogle gange sang hun på små pubber." Jeg solgte blomster."
En kuldegysning løb ned ad Ágostons rygsøjle. Mária. Han kendte en vis Maria. For tolv år siden – hun var ung, stille, med store, varme øjne. Hun arbejdede for dem som barnepige, da deres søn knap nok kunne gå. Det år brød der brand ud i deres sommerhus i Pilis. De sagde, at barnet var dødt. Liget var uigenkendeligt; identifikationen var formel. Mária forsvandt efter tragedien. På det tidspunkt troede alle, at hun var flygtet af skyldfølelse.
Augustine satte sig langsomt ned på kanten af scenen.
"Lukas... hvor gammel er du?"
"Tolv, hr."
Præcis så mange år er gået.
Ágoston kiggede på Patricia. Hun stod stille som en statue, men en ægte, dyrisk frygt glimtede i hendes øjne.
"Kan du huske branden?" sagde han stille.
"Selvfølgelig gør jeg det," svarede han koldt. "Det var en tragedie. Lad os ikke gentage fortiden foran alle."
"Du insisterede på kremering," fortsatte han dystert. "Du ville ikke lade mig se liget."
"Fordi det var uudholdeligt!" hans stemme bævede.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
