Michaels mor, Patricia Ashford, sad på forreste række og bar perler, der sandsynligvis kostede mere end min bil.
Hun havde været høfligt kold over for mig, siden vi mødtes for otte måneder siden – en kulde, der, når den var forklædt som gode manerer, var lige så smertefuld.
Efter ceremonien, under cocktailtimen, stod jeg ved terrassedørene, da jeg hørte Sarahs stemme.
Hun talte med Patricia over blomsterarrangementerne, sandsynligvis i den tro, at musikken ville overdøve deres samtale.
Men jeg har altid haft en fremragende hørelse – en velsignelse og en forbandelse, som enhver mor ville sige.
"Du skal ikke bekymre dig om hende," sagde Sarah og kiggede på mig.
"Hun er bare en ynkelig fiasko.
Hun er slet ikke som dig.
Hun har aldrig udrettet noget værdifuldt.
Jeg mener, hun arbejdede på det offentlige bibliotek i tredive år.
Kan du forestille dig noget mere trist?"
Patricia nikkede anerkendende.
"Nå, i det mindste kender hun sin plads. Nogle mennesker fra ydmyge baggrunde kan være så påtrængende og forsøge at være det forkerte sted."
Min hånd strammede sig om mit champagneglas.
En ydmyg baggrund.
Som om værdighed og hårdt arbejde var en skændsel.
Jeg tænkte på de dobbelte vagter, jeg havde arbejdet for at sende Sarah på universitetet, de ofre, Frank og jeg havde bragt for at give hende musikundervisning og sommerlejre, og alle de muligheder, vi aldrig fik.
Så huskede jeg brevet i min taske.
Frank havde givet det til mig en uge før han døde, med strenge instruktioner.
"Hvis Sarah nogensinde behandler dig dårligt," sagde han med en svag, men bestemt stemme, "så læs det højt.
Lov mig det, Dot.
Du skal høre, hvordan jeg virkelig har det med visse ting."
Jeg har båret det med mig lige siden, en talisman mod en fremtid, jeg aldrig troede, jeg ville skulle stå over for.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
