En mand siddende foran hende, hans øjne fastlåst på hende.
Der var intet udadtil truende i hans ansigt. Hans udtryk var roligt, næsten uigennemskueligt. Alligevel bevægede hans blik sig aldrig, blødte aldrig op. Det var det slags blik, der får huden til at ryste, det slags, der vækker en dyb instinkt i ham—en blid stemme, der hvisker: Noget er galt.
Claire kiggede væk og sagde til sig selv, at hun ikke skulle tænke for meget over det. Måske var han tabt i sine tanker. Måske kiggede han slet ikke på hende. Men hver gang hun turde kigge igen, var hendes øjne der, rolige og faste.
Uroen i hans bryst voksede for hvert minut, der gik.
