e hans mor. En millionær overhørte det.
"Mor, jeg er sulten."
Lucy kneb læberne sammen og bad dem om ikke at skælve. Den fireårige Matthew kendte kun et sprog, der tales af alt for mange maver – et sprog, som intet barn nogensinde burde lære. Hun strøg ham over håret med den ene hånd og klamrede sig til en næsten vægtløs bærepose i den anden, fyldt med tomme plastikflasker, hun havde samlet i løbet af dagen.
"Nå, så skal der snart spises noget, skat," hviskede hun.
Men løgnen kradsede hende i halsen. Hun havde spundet for mange halve sandheder den uge, ikke af vane, men af nødvendighed. At fortælle et lille barn den usminkede sandhed føltes det samme som at skubbe ham ned på et koldt gulv uden pude.
Supermarkedet glimtede af julelys, gyldne guirlander, muntre julesange, folk, der styrede fyldte indkøbsvogne. Luften var tyk af varmt brød og kanel, dufte, der betød luksus for Lucy. London var magisk den aften, som om byen havde sin fineste festkjole på. Alligevel traskede Lucy videre i sine slidte sko, forsigtig med ikke at lade Matthew bemærke hendes angst.
Matthew stoppede foran et bjerg af isboller, pakket ind i glittet papir.
"Kan vi få en i år? Ligesom sidste jul med bedstemor"
Sidste år. Lucy følte smerten banke i brystet. Hendes mor havde været i live. Lucy havde et almindeligt rengøringsjob, intet ekstravagant, men i det mindste var der et bord, et tag, der aldrig var dugget til indefra som den lånte Ford Fiesta, hvor de havde sovet de sidste fjorten dage.
"Nej, skat, ikke i år."
"Hvorfor ikke?"
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
