"Sikkerhed!" råbte Rodrigo højt nok til, at de to uniformerede mænd for enden af gangen kunne høre det. "Hr., lad mig venligst forklare." Daniel trådte frem og løftede hænderne i en fredelig gestus. "Jeg vil ikke have penge, jeg vil bare hjælpe. Hjælp." Rodrigo grinede næsten af ironien. "Du er stadig et barn; du kan ikke være ældre end 13."
Hvordan planlægger du at hjælpe, når de bedste læger i Mexico City ikke kan? 12, rettede Daniel. Jeg er 12, og jeg lærte dette af at passe min bedstefar. Han havde et lignende problem. Vagterne var kun få meter væk, da noget uventet skete. Døren til værelse 412 åbnede sig, og sygeplejerske Consuelo dukkede op og tog Mateos hånd.
Den blonde, blege og skrøbelige dreng i kørestolen stirrede intenst på Daniel. For første gang i to uger var Mateo interesseret i noget andet end soveværelsesvinduet. "Vent." Rodrigo løftede hånden og stoppede vagterne. Han gik hen til sin søn og knælede ved kørestolen. "Mateo, hvad er der galt, søn?" Men Mateo kiggede ikke på sin far.
Hans blå øjne, indsunkne og trætte, forblev rettet mod drengen med kasketten. "Din søn ser noget i mig," sagde Daniel blidt. "Børn fornemmer, når nogen forstår, hvad de går igennem." Det er absurd. Rodrigo rejste sig. "Du ved ingenting om min søn. Jeg ved, at han ikke spiser, fordi han har smerter." Daniel fortsatte med at ignorere Rodrigos bryskhed. "Det er ikke hans mave, der gør ondt, det gør ondt her."
Han rørte ved sit bryst. Jo flere folk pressede, jo mere blev det, indtil det virkede umuligt at synke noget. Rodrigo følte en klump i halsen. Hvordan kunne dette gadebarn så perfekt beskrive, hvad det tog lægerne to uger overhovedet at mistænke? "Min bedstefar blev efterladt sådan her, efter min bedstemor døde," fortsatte Daniel, hans stemme gennemsyret af gammel tristhed.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
