Ikke rig. Ikke berømt. Ikke magtfuld. Vigtig.
En mærkelig varme bevægede sig gennem dit bryst, og i et sekund var det ikke alder, du følte, men erindring. Din kone, der grinede i køkkenet, mens smør smeltede i en støbejernspande. Din første lille butik i Houston, hvor du kendte navnene på hver familie i gaden og aldrig lod den gamle enkemand på Cedar Street betale fuld pris for mælk, når hans hænder blev for rystede til at køre. Dengang forretning føltes mindre som erobring og mere som en praktisk form for kærlighed.
Du rakte langsomt ud efter sandwichen og lod din hånd ryste, fordi som halvfemsårig, selv uden kostumet, var der meget lidt behov for pynt længere.
"Du er venlig," mumlede du.
Lewis rystede på hovedet. "Nej. Det her er basalt."
Det fik dig til at smile.
Selvfølgelig. De virkelig anstændige synes altid, at anstændighed er almindeligt. De synes aldrig at forstå, hvor sjældne de ser ud udefra.
Han skubbede sandwichen tættere på. "Spis, før Kyle kommer tilbage hertil med sikkerhedsvagter og beslutter, at medfølelse er imod butikkens politik."
Du pakkede det ud.
Kalkun. Schweizisk. Sennep. Brødet var lidt tørt, sandsynligvis fra den nedsatte køletaske til medarbejdere. Du havde spist på restauranter, hvor en enkelt amuse-bouche kostede mere, end denne unge mand sandsynligvis brugte på sine egne dagligvarer på en dag. Men da du tog den første bid, lukkede du næsten øjnene på grund af kraften i, hvad det betød. Ikke smagen. Gesten. Mad tilbudt uden publikum, uden beregning, uden fordel at opnå.
Du tyggede forsigtigt og spurgte: "Hvor længe har du arbejdet her?"
"To år."
"Længe nok til at vide bedre end at bringe et problem ind i medarbejderrummet."
Et svagt grin rørte ved hans mund. "Måske."
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
