Hans stemme rystede en smule, men han holdt kuverten forsigtigt, som om den betød mere end nogen af os. Mit blik faldt ned på papiret. Kanterne var slidte. Mit navn var skrevet med en håndskrift, jeg ikke havde set i årevis – men jeg vidste det med det samme. „Hvem sagde, at du skulle tage den med?“ spurgte jeg.
„Min bedstefar,“ sagde han sagte. „Han hed Peter.“
Jeg satte mig ikke ned. Jeg tog kuverten, nikkede én gang og gik ud. Luften ramte mit ansigt som en bølge. Jeg gik langsomt, mere for at samle mig end på grund af min alder. Jeg ville ikke græde offentligt – ikke af skam, men fordi alt for mange mennesker har glemt, hvordan man ser på en, der sørger.
Hjemme lavede jeg te, som jeg vidste, jeg ikke ville drikke. Jeg lagde kuverten på bordet og stirrede på den, mens solen slæbte sig hen over gulvbrædderne. Den var gammel, gulnet i kanterne, forseglet med omhu. Mit navn var skrevet med Peters håndskrift.
Jeg åbnede den efter solnedgang. Lejligheden var blevet stille på den måde, den er om natten, når
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
