Men da jeg nåede den murstensfyldte gangsti i mit hjem, ringede den første alarmklokke i min taktiske hjerne. Hoveddøren stod på klem. Jeg lod den aldrig stå på klem.
Jeg rakte ud efter mine nøgler, en refleks af otte års muskelhukommelse. Jeg gled metallet ind i låsen, men den ville ikke dreje. Den gik ikke engang op. Jeg pressede hårdere, mit hjerte begyndte at hamre langsomt og tungt mod mine ribben. Låsen var blevet udskiftet. En kold knude strammede sig i min mave. Jeg rettede min rygsøjle, glattede min tunika og trykkede på dørklokken.
Klokkeklokkerne genlød indeni – en munter, melodisk lyd, der føltes som en hån. Da døren endelig knirkede op, var det ikke min mands smil, der mødte mig. Det var min svoger, Timothy, uden skjorte og med en halvspist pose chips i hånden. Han kiggede på mig med den milde irritation, man ville vise en vedholdende telefonsælger.
"Åh, det er dig," mumlede han med munden fuld af salt og fedt. Han trådte ikke til side. Jeg måtte skubbe forbi ham for at komme ind i mit eget fristed.
Indenfor var stuen blevet forvandlet fra et hjem til et opsamlingsområde for en evakuering. Min svigerfar, Raymond Coleman, stod midt i rummet som en firestjernet general, der opmålte erobret territorium. Han holdt et udklipsholder, en kuglepen gemt bag øret, og dirigerede to flyttemænd, jeg ikke genkendte. Luften var tyk af Lowcountrys klæbrige fugtighed og den skarpe, billige duft af Raymonds cigarrøg.
"Du er tilbage hurtigere end vi forventede," sagde Raymond med en flad stemme som en gravsten. Der var intet "Jeg er ked af dit tab." Intet "Hvordan har du det, Molly?"
"Vi fortsætter med overførslen," tilføjede han og trykkede på sit udklipsholder.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
