Hun ville komme ind på mit værelse uden at banke på, sætte sig på sengekanten, tage en af mine bøger og sige med sin klare, milde stemme: “Du ved, hvis du var flinkere, ville folk måske rent faktisk have lyst til at være i nærheden af dig.”
Eller hun kiggede på mig fra den anden side af middagsbordet og sagde: “Far virker gladere nu, synes du ikke?” med lige akkurat nok uskyld til at få enhver protest til at lyde utaknemmelig.
Nogle gange gad hun ikke engang at skjule det.
Engang, da vi var alene i vaskerummet, lænede hun sig op ad tørretumbleren, foldede sin mors bluser og sagde: “Du ved, at det her er mit hus nu, ikke?”
Jeg var seksten dengang og stadig naiv nok til at svare.
“Det er min fars hus.”
Hun smilede uden humor. “Præcis.”
Det var Biancas talent. Hun forstod længe før de voksne indrømmede det, at min far havde valgt et nyt liv, og at jeg var den resterende del, der ikke passede pænt ind i billedet.
Først prøvede jeg.
Gud, jeg prøvede.
Jeg vaskede op, før jeg blev bedt om det. Jeg kom hjem til tiden. Jeg holdt mine karakterer oppe. Jeg holdt mig ude af skænderier, fordi jeg troede, på den ydmygende oprigtige måde, teenagere stadig kan, at hvis jeg opførte mig pænt nok, ville nogen bemærke indsatsen og beslutte, at jeg havde fortjent tilhørsforhold.
Den dag kom aldrig.
I stedet blev standarderne ved med at ændre sig.
Hvis jeg var stille, kaldte Diane mig humørsyg.
Hvis jeg sagde noget, sagde Bianca, at jeg var aggressiv.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
