De forventede, at jeg ville pludre. De forventede, at jeg ville tjekke min telefon for Julians overførsel.
"Jeg håber, at vinen lever op til sit ry, Beatrice," sagde jeg med et tyndt, skarpt smil på læberne.
"Fordi du kommer til at betale meget mere for den, end du tror."
Beatrice klukkede tørt og tomt. "Åh nej. Storhedsvanvid er det første tegn på en smuldrende sjæl.
Sommelier, skænk damen et generøst glas. Hun får brug for flydende mod."
Da den mørke, rubinrøde væske begyndte at flyde, følte jeg de første gear i min plan klikke på plads.
Jeg var ikke bare en gæst ved dette bord; jeg var tilskueren.
Vinen blev hældt med ærbødighed for det, der normalt betragtes som religiøse relikvier.
Sommelieren bevægede sig som et spøgelse, hans hvidbehandskede hænder var stabile, mens Bordeauxen til 2.000 dollars fyldte krystalglassene.
Duften fyldte luften med det samme - jord, eg og duften af ældgammel, gæret kraft.
"Til Vances arv," skålede Vivienne, et hånligt glimt satte sig i mine øjne.
"Og til dem, der var heldige nok til at stå i dens skygge."
Vi drak. Vinen var fløjlsblød på tungen, men for mig smagte den som begyndelsen på en krig.
Beatrice kiggede ikke på sin vin; hun betragtede min kjole. Jeg kunne se hendes fingre ryste på stilken af hendes glas.
Hun var en kvinde, der ikke kunne udstå en ren overflade. Hun var nødt til at efterlade et mærke.
"Problemet med hvid silke," sagde Beatrice, hendes stemme foregav falsk eftertænksomhed, "er, at den viser hver eneste fejl.
Hver eneste fejl. Det er et meget uforsonligt materiale for en person med så ... usikker baggrund."
Så skete det.
Med den kirurgiske præcision, som en kvinde med fyrre års erfaring med gallamiddage har, rakte Beatrice ud efter sin taske.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
