"Er det...?"
"Det kan ikke være."
"Se på halten. Det er hende."
Clara ignorerede dem. Hendes højre ben gjorde ondt, titaniumstifterne i hendes lårben protesterede mod den fugtige havluft, men hun lod ikke sine skridt vakle. Hun gik i rytmen af en soldat, der marcherer ind i fjendtligt territorium. Hun scannede den forreste del af rummet.
Der stod hendes far, Marcus Sterling, høj og stolt i sin smoking. Han så præcis ud som ham: sølvhåret, imponerende, udstrålende den slags kølig autoritet, der får voksne mænd til at stamme. Han tjekkede sit ur, utålmodig efter kroningen af sit yndlingsbarn.
Og der var gommen.
Liam.
Claras hjerte hamrede mod hendes ribben, et smertefuldt, fysisk slag. Han stod ved alteret med hænderne foldet bag ryggen. Han så ødelæggende flot ud, men tynd. Udtrukne. Hans kæbe var så stram, at en muskel tikkede under huden. Han smilede ikke. Han lignede en mand, der stod over for en henrettelsespeloton, eller måske manden, der trykkede på aftrækkeren.
Som om han følte vægten af hendes blik, kiggede Liam op. Hans øjne, normalt en varm hasselbrun farve, var mørke, ulæselige vandpytter. Han mødte hende i øjnene på tværs af havet af designerhatte og dyre jakkesæt. Han smilede ikke. Han gispede ikke. Han nikkede blot mikroskopisk – en hagevippe så lille, at alle andre ville have overset den.
Jeg ser dig, sagde den. Hold linjen.
Så svulmede musikken op. Brudemarchen.
Gæsterne rejste sig og blokerede Claras udsyn til Liam. Hun gled ind på den allersidste kirkebænk, isoleret i skyggerne.
Vanessa dukkede op ved buegangen.
Hun var et syn af fremstillet perfektion. Hendes kjole var en specialfremstillet Vera Wang, en sky af blonder og tyl, der kostede mere, end de fleste mennesker tjente på et årti. Hendes blonde hår var sat op i en indviklet chignon, kronet med en diamanttiara, der havde tilhørt deres bedstemor. Hun strålede og smilede det kameraklare smil, der havde prydet forsiderne af societetsmagasiner i årevis.
Men Clara kendte sin søster. Hun kendte de afslørende tegn på rovdyret under huden. Vanessas knoer var hvide, da hun greb fat i sin buket af hvide roser. Hendes øjne var ikke bløde af kærlighed; de pilede manisk og scannede alteret, gæsterne, udgangene. Hun så besidderisk ud. Hun lignede et barn, der greb fat i et stjålet legetøj, rædselsslagen for, at ejeren ville komme tilbage for at gøre krav på det.
Da Vanessa gik forbi den bagerste række, satte hendes blik sig fast på skikkelsen i sort.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
