Jeg lagde på og stod i den mørke gang i præcis tre sekunder. Jeg var nødt til at lade "lærer"-delen af mig – manden, der rettede historieopgaver og overvågede straffe – forsvinde. I stedet trådte den mand, jeg plejede at være, den mand, jeg havde begravet for otte år siden, frem.
Jeg var ikke længere Mr. Cartwright. Jeg var Spøgelset.
Turen nordpå til hyttelandet tog normalt to timer. Jeg beregnede i mit hoved, at jeg kunne klare det på halvfems minutter, hvis jeg ikke var interesseret i hastighedsgrænser.
Da lastbilens motor gik i gang, foretog jeg det første opkald. Det var til en mand, der engang havde kørt i JTF2, Canadas elite specialoperationsenhed. Thomas vidste præcis, hvem jeg var, før jeg valgte et mere stille liv for min families skyld.
Det andet opkald var til Marcus, en gammel ven, der var gået fra efterretningstjenesten til at blive detektiv hos Ontario Provincial Police. Han forstod, at når jeg talte med en vis hyppighed, var spørgsmål en luksus, vi ikke havde råd til.
"Jeg har brug for alt om Derek Whitmore," sagde jeg til Marcus, da motorvejen åbnede sig foran mig, en tunnel af mørke og forlygter. "Økonomi, fast ejendom, klager, lukkede registre, parkeringsbøder, sociale medier. Alt. Min datter er i fare."
"Giv mig ti minutter," svarede Marcus. Han spurgte ikke hvorfor. Han kunne høre stålet i min stemme og vidste, at det virkede.
Vejen var mørk og næsten tom. Min telefon vibrerede ubarmhjertigt på passagersædet, indgående beskeder lyste kabinen op.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
