Hans assistent, Patricia, forsøgte at berolige ham og mindede ham om, at María Elena altid havde været punktlig, diskret og effektiv. Men Roberto lyttede ikke længere. I hans hoved var det simpelt: uansvarlighed forklædt som personligt drama.
"Giv mig din adresse," beordrede han kort. "Jeg tjekker selv denne 'nødsituation'."
Et par minutter senere viste systemet adressen: 847 Los Naranjos Street, San Miguel. Et arbejderkvarter, langt – meget langt – fra hans lejligheder med glasgulve og penthouselejligheder med havudsigt. Roberto smilede tilfreds. Han var klar til at ordne alt. Han havde ingen anelse om, at det at krydse denne tærskel ikke blot ville ændre arbejderens liv ... men at hele hans eget liv ville blive vendt på hovedet.
Tredive minutter senere gled en sort Mercedes-Benz langsomt hen over de uasfalterede gader og undveg vandpytter, herreløse hunde og barfodede børn. Husene var små og beskedne, malet med forskellige farveprøver. Nogle naboer stirrede på bilen, som om en UFO var landet midt i kvarteret. Roberto steg ud af bilen i sit skræddersyede jakkesæt, hans schweiziske ur glimtede i solen. Han følte sig urolig, men han maskerede det ved at løfte hagen. Han gik selvsikkert. Han nåede et falmet blåt hus med en revnet trædør og det næsten usynlige nummer 847.
Han bankede hårdt på. Stilhed. Så børnestemmer, hastige fodtrin, et spædbarns gråd. Døren åbnede sig langsomt.
Kvinden, der dukkede op, var ikke den pletfri Maria Elena, han så hver morgen på kontoret. Sprængfyldt indenfor, i et plettet forklæde, med ujævnt hår og skygger under øjnene som ar, frøs Maria Elena til ved synet af sin chef ved døren.
"Hr. Mendoza?" Der var en frygtsom tone i hendes stemme.
"Jeg kom for at se, hvorfor mit kontor er så beskidt i dag, Maria Elena," sagde han med en kulde, der skar gennem luften.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
