Babyerne bevægede sig igen.
„Jeg ved det,“ hviskede hun gennem klaprende tænder. „Jeg ved det. Bliv hos mig.“
Lyden af hendes egen stemme beroligede hende en smule. Hun greb en træpalle fra væggen, slæbte den med rystende arme ind i rummet og klatrede op på den. Træet var grusomt koldt, men ikke så dødbringende som beton. Hun hev mere pap ned og lirkede derefter en af de tomme isolerede forsendelseskapsler op, hvorved sølvfarvet termofôr og tykke skumpaneler flåedes ud.
God.
Godt nok.
Hendes hænder var allerede begyndt at miste præcision. Hun kunne mærke det i klodsetheden i sit greb, måden hendes fingre holdt op med at tilhøre hende helt. Hun viklede sølvforingen om sine skuldre og bryst, stak den ind under maven og brugte palleplast til at binde hele den provisoriske kokon på plads. Babyerne pressede sig udad under lagene, skræmmende og dyrebare og levende.
Derek.
Navnet bevægede sig gennem hende som gift.
Han havde mødt hende seks år tidligere ved en velgørenhedsgalla for Saint Anne’s Children’s Hospital, en flot apotekschef med varme brune øjne og et selvironisk smil, der ikke virkede imponeret over, at hun var Charles Whitmores datter, eller at hun sad i bestyrelsen for et af de største medicinske logistikfirmaer på østkysten. Hun havde elsket ham først for hans tilsyneladende ligegyldighed. Så for blomsterne, der blev leveret til hendes kontor med håndskrevne sedler. Så for den måde, han huskede, hvordan hun tog sin kaffe og kyssede hende på panden, da hendes far døde, og bestyrelsen forsøgte at omslutte hendes sorg som ulve.
Han virkede tryg.
Gud. Han havde virket tryg.
Da han nu så tilbage, fra en palle inde i en stålgrav, stod skiltene opstillet med obskøn tydelighed. Derek opfordrede altid til mere forsikring. Derek insisterede på, at de udelukkende skulle holde visse ejendomme i hendes navn “for skatteforenklingens skyld”. Derek blev anspændt, hver gang hendes advokater nævnte tvillingernes truststrukturer, der ville aktiveres ved fødslen. Derek kyssede hendes bare skulder den morgen og bad hende om at tage noget let på.
Ikke fordi han elskede hende i sommerkjoler.
Fordi han ville have hende død i en.
Kulden blev lidt dybere.
Grace hev sig op og tvang sig en langsom runde rundt om fryseren for at holde lyset tændt. Hendes mave strammede sig pludselig – hård, smertende, forkert – og et glimt af dyrisk rædsel skød gennem hende.
Ikke nu.
Vær sød, ikke nu.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
