Ayşe samlede forsigtigt plastikstykkerne og lagde dem i kopholderen. Så, forsigtigt, for ikke at foretage pludselige bevægelser, rakte hun ud efter sin slidte lædertaske fra sædet ved siden af sig.
"Hænder!" knurrede inspektøren og rykkede hen mod hylsteret. "Hvad hiver du frem derfra?"
"Det, du bad om fra starten," svarede hun roligt. "Dokumenter."
Han trak et lille, mørkt bordeauxrødt studiekort frem og åbnede det foran sig.
Direkteret for Intern Sikkerhed. Seniorefterforsker for sager af særlig betydning. Oberst Ayşe Yılmaz.
Stilleheden faldt. Den eneste lyd var kvidren af cikader et sted i det tørre græs.
Inspektøren stirrede på ID-kortet. Hans læber bevægede sig lydløst, som om han forsøgte at læse teksten, men havde glemt bogstaverne. Den lilla farve begyndte hurtigt at falme fra hans ansigt og efterlod en bleghed. Sveden på hans pande blev pludselig kold.
I tredive års arbejde havde Ayşe set det blik hundredvis af gange. Dette er blikket hos mennesker, der lige har indset, at de er trådt ned i afgrunden og har en lang vej foran sig.
"Og nu," Ayşes stemme ændrede sig, den civile blødhed forsvandt og gav plads til metal, "skal du give os din rang, navn og badgenummer." "På kamera."
Inspektøren slugte. Han prøvede at fremtvinge et smil, men det kom patetisk ud.
"Kammerat oberst ... der er sket en misforståelse her. Varmen, nerverne. Jeg vidste ikke ..."
"Du skulle ikke vide det," afbrød hun kort. "Loven fungerer på samme måde, uanset om du er pensionist eller oberst i Departementet for Intern Sikkerhed." Jeg venter på dit navn."
Han forblev tavs og stirrede på sin patruljevogn med skræmte øjne.
Ayşe tog telefonen uden at tage øjnene fra ham. Hun ringede ikke 112. Hun ringede direkte til den vagthavende betjent.
"Det er Yılmaz. Jeg er ved kilometer 42 på ruten." Send venligst et hurtigudrykningshold og den vagthavende betjent hertil. Vi har et hold, der arbejder her.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
