— Mor, vores altan… noget er galt.
Jeg kiggede op til femte sal og vidste med det samme, at noget var usædvanligt.
Vi ringede til politiet og viceværten.
Da vi kom ind i lejligheden…
Da jeg kom tilbage fra min tre-dages forretningsrejse til Chicago, føltes oktoberluften i Boston endnu koldere end normalt.
Min otteårige datter, Lily, havde boet hos vores nabo, fru Harper, i samme bygning, mens jeg var væk.
Fru Harper havde altid været venlig – blødsindet, pensioneret, den slags der bagte bananbrød til ferien.
Jeg stolede på hende uden at tænke.
Næste eftermiddag, efter vi havde krammet og takket hende igen, gik Lily og jeg hen mod hoveddøren til vores fem-etagers murstenshus på Commonwealth Avenue.
Ahorntræerne langs fortovet var ved at fælde deres sidste orange blade.
Alt virkede normalt – indtil Lily pludselig frøs til.
"Mor," hviskede hun og klemte min hånd hårdere, "vores altan ... noget er galt."
Jeg kiggede instinktivt op på femte sal.
Et øjeblik så jeg intet usædvanligt.
Det sorte smedejernsgelænder var på plads.
Skydedøren var lukket.
Men så bemærkede jeg det.
De omhyggeligt placerede blomsterkasser – med deres klare røde pelargonier – var væk.
Og de hvide, tynde gardiner var let trukket for bag glasdøren.
Jeg efterlod dem aldrig sådan.
Jeg var næsten obsessivt omhyggelig med at lukke alt, inden jeg rejste.
En kold gys løb gennem mig.
"Det er mærkeligt," mumlede jeg og forsøgte at forblive rolig. "Måske blæste vinden planterne væk."
"Der er ingen vind," sagde Lily stille.
Hun havde ret.
Luften var fuldstændig stille.
Vi stod ubevægelige på fortovet i et par sekunder.
For at se de fulde tilberedningstider, gå til næste side eller klik på knappen Åbn (>), og glem ikke at DELE med dine Facebook-venner.
